Я устала, очень. Когда я иногда читаю чужие записи и дневники, я понимаю, насколько просто мне живется, и что мои проблемы никак не идут в сравнение с другими. Голодающие дети Африки - или - зачем же так далеко ходить - голодающие, нищие люди, которых я вижу каждый день у метро, на улицах, в магазинах, отдающие последние деньги за кусок хлеба. Неизлечимо больные люди, которых скорее быстрее убивает сама мысль о том, что они больны. Люди, погибающие на войне, защищая неизвестно кого - страну или кошельки богачей, в то время как их семьи в конце концов видят не улыбающееся лицо родного человека, а крышку гроба, опускающуюся в яму труну, да свои слезы в лаковом отражении отполированного темного дерева.

По сравнению с этим они мелочные, мои проблемы. Но иногда они кажутся мне настолько большими, что я просто впадаю в депрессию и не могу выбраться из нее. Понимаю, что ничто само не решается, а время идет, и я плыву, плыву дальше, но чувствую, как стою на месте и проваливаюсь, погрязаю все глубже в своих размышлениях и мыслях. В своем сегодняшнем состоянии, когда я не в силах решить что-либо важное в моей жизни. Когда, пытаясь объяснить свое состояние папе, просто плачу навзрыд и не могу ответить утвердительно ни на один вопрос.

Я боюсь своего будущего, боюсь что-либо менять, боюсь близких отношений. Я стараюсь отвлекать себя от этих мыслей как можно чаще, загружаю себя учебой, работой по дому, танцами, и-го, и мне все это действительно нравится. Но как только появляется свободная минута... хочу убежать. Вот только бежать некуда.